Os casos de Flavia Souza e Ana Virgínia

Um texto interessante que contem o tema sucção.

Escrito por Chuck Palahniuk

Inspire.

Inspire o máximo de ar que conseguir. Essa estória deve durar aproximadamente o tempo que você consegue segurar sua respiração, e um pouco mais. Então escute o mais rápido que puder.

Um amigo meu aos 13 anos ouviu falar sobre “fio-terra”. Isso é quando alguém enfia um consolo na bunda. Estimule a próstata o suficiente, e os rumores dizem que você pode ter orgasmos explosivos sem usar as mãos. Nessa idade, esse amigo é um pequeno maníaco sexual. Ele está sempre buscando uma melhor forma de gozar. Ele sai para comprar uma cenoura e lubrificante. Para conduzir uma pesquisa particular. Ele então imagina como seria a cena no caixa do supermercado, a solitária cenoura e o lubrificante percorrendo pela esteira o caminho até o atendente no caixa. Todos os clientes esperando na fila, observando. Todos vendo a grande noite que ele preparou.

Então, esse amigo compra leite, ovos, açúcar e uma cenoura, todos os ingredientes para um bolo de cenoura. E vaselina.

Como se ele fosse para casa enfiar um bolo de cenoura no rabo.

Em casa, ele corta a ponta da cenoura com um alicate. Ele a lubrifica e desce seu traseiro por ela. Então, nada. Nenhum orgasmo. Nada acontece, exceto pela dor.

Então, esse garoto, a mãe dele grita dizendo que é a hora da janta. Ela diz para descer, naquele momento.

Ele remove a cenoura e coloca a coisa pegajosa e imunda no meio das roupas sujas debaixo da cama.

Depois do jantar, ele procura pela cenoura, e não está mais lá. Todas as suas roupas sujas, enquanto ele jantava, foram recolhidas por sua mãe para lavá-las. Não havia como ela não encontrar a cenoura, cuidadosamente esculpida com uma faca da cozinha, ainda lustrosa de lubrificante e fedorenta.

Esse amigo meu, ele espera por meses na surdina, esperando que seus pais o confrontem. E eles nunca fazem isso. Nunca. Mesmo agora que ele cresceu, aquela cenoura invisível aparece em toda ceia de Natal, em toda festa de aniversário. Em toda caça de ovos de páscoa com seus filhos, os netos de seus pais, aquela cenoura fantasma paira por sobre todos eles. Isso é algo vergonhoso demais para dar um nome.

As pessoas na França possuem uma expressão: “sagacidade de escadas.” Em francês: esprit de l’escalier. Representa aquele momento em que você encontra a resposta, mas é tarde demais. Digamos que você está numa festa e alguém o insulta. Você precisa dizer algo. Então sob pressão, com todos olhando, você diz algo estúpido. Mas no momento em que sai da festa….

Enquanto você desce as escadas, então - mágica. Você pensa na coisa mais perfeita que poderia ter dito. A réplica mais avassaladora.

Esse é o espírito da escada.

O problema é que até mesmo os franceses não possuem uma expressão para as coisas estúpidas que você diz sob pressão. Essas coisas estúpidas e desesperadas que você pensa ou faz.

Alguns atos são baixos demais para receberem um nome. Baixos demais para serem discutidos.

Agora que me recordo, os especialistas em psicologia dos jovens, os conselheiros escolares, dizem que a maioria dos casos de suicídio adolescente eram garotos se estrangulando enquanto se masturbavam. Seus pais o encontravam, uma toalha enrolada em volta do pescoço, a toalha amarrada no suporte de cabides do armário, o garoto morto. Esperma por toda a parte. É claro que os pais limpavam tudo. Colocavam calças no garoto. Faziam parecer… melhor. Ao menos, intencional. Um caso comum de triste suicídio adolescente.

Outro amigo meu, um garoto da escola, seu irmão mais velho na Marinha dizia como os caras do Oriente Médio se masturbavam de forma diferente do que fazemos por aqui. Esse irmão tinha desembarcado num desses países cheios de camelos, na qual o mercado público vendia o que pareciam abridores de carta chiques. Cada uma dessas coisas é apenas um fino cabo de latão ou prata polida, do comprimento aproximado de sua mão, com uma grande ponta numa das extremidades, ou uma esfera de metal ou uma dessas empunhaduras como as de espadas. Esse irmão da Marinha dizia que os árabes ficavam de pau duro e inseriam esse cabo de metal dentro e por toda a extremidade de seus paus. Eles então batiam punheta com o cabo dentro, e isso os faziam gozar melhor. De forma mais intensa.

Esse irmão mais velho viajava pelo mundo, mandando frases em francês. Frases em russo. Dicas de punhetagem.

Depois disso, o irmão mais novo, um dia ele não aparece na escola. Naquela noite, ele liga pedindo para eu pegar seus deveres de casa pelas próximas semanas. Porque ele está no hospital.

Ele tem que compartilhar um quarto com velhos que estiveram operando as entranhas. Ele diz que todos compartilham a mesma televisão. Que a única coisa para dar privacidade é uma cortina. Seus pais não o vem visitar. No telefone, ele diz como os pais dele queriam matar o irmão mais velho da Marinha.

Pelo telefone, o garoto diz que, no dia anterior, ele estava meio chapado. Em casa, no seu quarto, ele deitou-se na cama. Ele estava acendendo uma vela e folheando algumas revistas pornográficas antigas, preparando-se para bater uma. Isso foi depois que ele recebeu as notícias de seu irmão marinheiro. Aquela dica de como os árabes se masturbam. O garoto olha ao redor procurando por algo que possa servir. Uma caneta é grande demais. Um lápis, grande demais e áspero. Mas escorrendo pelo canto da vela havia um fino filete de vela derretida que poderia servir. Com as pontas dos dedos, o garoto descola o filete da vela. Ele o enrola na palma de suas mãos. Longo, e liso, e fino.

Chapado e com tesão, ele enfia lá dentro, mais e mais fundo por dentro do canal urinário de seu pau. Com uma boa parte da cera ainda para fora, ele começa o trabalho.

Até mesmo nesse momento ele reconhece que esses árabes eram caras muito espertos. Eles reinventaram totalmente a punheta. Deitado totalmente na cama, as coisas estão ficando tão boas que o garoto nem observa a filete de cera. Ele está quase gozando quando percebe que a cera não está mais lá.

O fino filete de cera entrou. Bem lá no fundo. Tão fundo que ele nem consegue sentir a cera dentro de seu pau.

Das escadas, sua mãe grita dizendo que é a hora da janta. Ela diz para ele descer naquele momento. O garoto da cenoura e o garoto da cera eram pessoas diferentes, mas viviam basicamente a mesma vida.

Depois do jantar, as entranhas do garoto começam a doer. É cera, então ele imagina que ela vá derreter dentro dele e ele poderá mijar para fora. Agora suas costas doem. Seus rins. Ele não consegue ficar ereto corretamente.

O garoto falando pelo telefone do seu quarto de hospital, no fundo pode-se ouvir campainhas, pessoas gritando. Game shows.

Os raios-X mostram a verdade, algo longo e fino, dobrado dentro de sua bexiga. Esse longo e fino V dentro dele está coletando todos os minerais no seu mijo. Está ficando maior e mais expesso, coletando cristais de cálcio, está batendo lá dentro, rasgando a frágil parede interna de sua bexiga, bloqueando a urina. Seus rins estão cheios. O pouco que sai de seu pau é vermelho de sangue.

O garoto e seus pais, a família inteira, olhando aquela chapa de raio-X com o médico e as enfermeiras ali, um grande V de cera brilhando na chapa para todos verem, ele deve falar a verdade. Sobre o jeito que os árabes se masturbam. Sobre o que o seu irmão mais velho da Marinha escreveu.

No telefone, nesse momento, ele começa a chorar.

Eles pagam pela operação na bexiga com o dinheiro da poupança para sua faculdade. Um erro estúpido, e agora ele nunca mais será um advogado.

Enfiando coisas dentro de você. Enfiando-se dentro de coisas. Uma vela no seu pau ou seu pescoço num nó, sabíamos que não poderia acabar em problemas.

O que me fez ter problemas, eu chamava de Pesca Submarina. Isso era bater punheta embaixo d’água, sentando no fundo da piscina dos meus pais. Pegando fôlego, eu afundava até o fundo da piscina e tirava meu calção. Eu sentava no fundo por dois, três, quatro minutos.

Só de bater punheta eu tinha conseguido uma enorme capacidade pulmonar. Se eu tivesse a casa só para mim, eu faria isso a tarde toda. Depois que eu gozava, meu esperma ficava boiando em grandes e gordas gotas.

Depois disso eram mais alguns mergulhos, para apanhar todas. Para pegar todas e colocá-las em uma toalha. Por isso chamava de Pesca Submarina. Mesmo com o cloro, havia a minha irmã para se preocupar. Ou, Cristo, minha mãe.

Esse era meu maior medo: minha irmã adolescente e virgem, pensando que estava ficando gorda e dando a luz a um bebê retardado de duas cabeças. As duas parecendo-se comigo. Eu, o pai e o tio. No fim, são as coisas nais quais você não se preocupa que te pegam.

A melhor parte da Pesca Submarina era o duto da bomba do filtro. A melhor parte era ficar pelado e sentar nela.

Como os franceses dizem, Quem não gosta de ter seu cú chupado? Mesmo assim, num minuto você é só um garoto batendo uma, e no outro nunca mais será um advogado.

Num minuto eu estou no fundo da piscina e o céu é um azul claro e ondulado, aparecendo através de dois metros e meio de água sobre minha cabeça. Silêncio total exceto pelas batidas do coração que escuto em meu ouvido. Meu calção amarelo-listrado preso em volta do meu pescoço por segurança, só em caso de algum amigo, um vizinho, alguém que apareça e pergunte porque faltei aos treinos de futebol. O constante chupar da saída de água me envolve enquanto delicio minha bunda magra e branquela naquela sensação.

Num momento eu tenho ar o suficiente e meu pau está na minha mão. Meus pais estão no trabalho e minha irmão no balé. Ninguém estará em casa por horas.

Minhas mãos começam a punhetar, e eu paro. Eu subo para pegar mais ar. Afundo e sento no fundo.

Faço isso de novo, e de novo.

Deve ser por isso que garotas querem sentar na sua cara. A sucção é como dar uma cagada que nunca acaba. Meu pau duro e meu cú sendo chupado, eu não preciso de mais ar. O bater do meu coração nos ouvidos, eu fico no fundo até as brilhantes estrelas de luz começarem a surgir nos meus olhos. Minhas pernas esticadas, a batata das pernas esfregando-se contra o fundo. Meus dedos do pé ficando azul, meus dedos ficando enrugados por estar tanto tempo na água.

E então acontece. As gotas gordas de gozo aparecem. É nesse momento que preciso de mais ar. Mas quando tento sair do fundo, não consigo. Não consigo colocar meus pés abaixo de mim. Minha bunda está presa.

Médicos de plantão de emergência podem confirmar que todo ano cerca de 150 pessoas ficam presas dessa forma, sugadas pelo duto do filtro de piscina. Fique com o cabelo preso, ou o traseiro, e você vai se afogar. Todo o ano, muita gente fica. A maioria na Flórida.

As pessoas simplesmente não falam sobre isso. Nem mesmo os franceses falam sobre tudo. Colocando um joelho no fundo, colocando um pé abaixo de mim, eu empurro contra o fundo. Estou saindo, não mais sentado no fundo da piscina, mas não estou chegando para fora da água também.

Ainda nadando, mexendo meus dois braços, eu devo estar na metade do caminho para a superfície mas não estou indo mais longe que isso. O bater do meu coração no meu ouvido fica mais alto e mais forte.

As brilhantes fagulhas de luz passam pelos meus olhos, e eu olho para trás… mas não faz sentido. Uma corda espessa, algum tipo de cobra, branco-azulada e cheia de veias, saiu do duto da piscina e está segurando minha bunda. Algumas das veias estão sangrando, sangue vermelho que aparenta ser preto debaixo da água, que sai por pequenos cortes na pálida pele da cobra. O sangue começa a sumir na água, e dentro da pele fina e branco-azulada da cobra é possível ver pedaços de alguma refeição semi-digerida.

Só há uma explicação. Algum horrível monstro marinho, uma serpente do mar, algo que nunca viu a luz do dia, estava se escondendo no fundo escuro do duto da piscina, só esperando para me comer.

Então… eu chuto a coisa, chuto a pele enrugada e escorregadia cheia de veias, e parece que mais está saindo do duto. Deve ser do tamanho da minha perna nesse momento, mas ainda segurando firme no meu cú. Com outro chute, estou a centímetros de conseguir respirar. Ainda sentido a cobra presa no meu traseiro, estou bem próximo de escapar.

Dentro da cobra, é possível ver milho e amendoins. E dá pra ver uma brilhante esfera laranja. É um daqueles tipos de vitamina que meu pai me força a tomar, para poder ganhar massa. Para conseguir a bolsa como jogador de futebol. Com ferro e ácidos graxos Ômega 3.

Ver essa pílula foi o que me salvou a vida.

Não é uma cobra. É meu intestino grosso e meu cólon sendo puxados para fora de mim. O que os médicos chamam de prolapso de reto. São minhas entranhas sendo sugadas pelo duto.

Os médicos de plantão de emergência podem confirmar que uma bomba de piscina pode puxar 300 litros de água por minuto. Isso corresponde a 180 quilos de pressão. O grande problema é que somos todos interconectados por dentro. Seu traseiro é apenas o término da sua boca. Se eu deixasse, a bomba continuaria a puxar minhas entranhas até que chegasse na minha língua. Imagine dar uma cagada de 180 quilos e você vai perceber como isso pode acontecer.

O que eu posso dizer é que suas entranhas não sentem tanta dor. Não da forma que sua pele sente dor. As coisas que você digere, os médicos chamam de matéria fecal. No meio disso tudo está o suco gástrico, com pedaços de milho, amendoins e ervilhas.

Essa sopa de sangue, milho, merda, esperma e amendoim flutua ao meu redor. Mesmo com minhas entranhas saindo pelo meu traseiro, eu tentando segurar o que restou, mesmo assim, minha vontade é de colocar meu calção de alguma forma.

Deus proíba que meus pais vejam meu pau.

Com uma mão seguro a saída do meu rabo, com a outra mão puxo o calção amarelo-listrado do meu pescoço. Mesmo assim, é impossível puxar de volta.

Se você quer sentir como seria tocar seus intestinos, compre um camisinha feita com intestino de carneiro. Pegue uma e desenrole. Encha de manteiga de amendoim. Lubrifique e coloque debaixo d’água. Então tente rasgá-la. Tente partir em duas. É firme e ao mesmo tempo macia. É tão escorregadia que não dá para segurar.

Uma camisinha dessas é feita do bom e velho intestino.

Você então vê contra o que eu lutava.

Se eu largo, sai tudo.

Se eu nado para a superfície, sai tudo.

Se eu não nadar, me afogo.

É escolher entre morrer agora, e morrer em um minuto.

O que meus pais vão encontrar depois do trabalho é um feto grande e pelado, todo curvado. Mergulhado na árgua turva da piscina de casa. Preso ao fundo por uma larga corda de veias e entranhas retorcidas. O oposto do garoto que se estrangula enquanto bate uma. Esse é o bebê que trouxeram para casa do hospital há 13 anos. Esse é o garoto que esperavam conseguir uma bolsa de jogador de futebol e eventualmente um mestrado. Que cuidaria deles quando estivessem velhinhos. Seus sonhos e esperanças. Flutuando aqui, pelado e morto. Em volta dele, gotas gordas de esperma.

Ou isso, ou meus pais me encontrariam enrolado numa toalha encharcada de sangue, morto entre a piscina e o telefone da cozinha, os restos destroçados das minhas entranhas para fora do meu calção amarelo-listrado.

Algo sobre o qual nem os franceses falam.

Aquele irmão mais velho na Marinha, ele ensinou uma outra expressão bacana. Uma expressão russa. Do jeito que nós falamos “Preciso disso como preciso de um buraco na cabeça…,” os russos dizem, “Preciso disso como preciso de dentes no meu cú……

Mne eto nado kak zuby v zadnitse.

Essas histórias de como animais presos em armadilhas roem a própria perna fora, bem, qualquer coiote poderá te confirmar que algumas mordidas são melhores que morrer.

Droga… mesmo se você for russo, um dia vai querer esses dentes.

Senão, o que você pode fazer é se curvar todo. Você coloca um cotovelo por baixo do joelho e puxa essa perna para o seu rosto. Você morde e rói seu próprio cú. Se você ficar sem ar você consegue roer qualquer coisa para poder respirar de novo.

Não é algo que seja bom contar a uma garota no primeiro encontro. Não se você espera por um beijinho de despedida. Se eu contasse como é o gosto, vocês não comeriam mais frutos do mar.

É difícil dizer o que enojaria mais meus pais: como entrei nessa situação, ou como me salvei. Depois do hospital, minha mãe dizia, “Você não sabia o que estava fazendo, querido. Você estava em choque.” E ela teve que aprender a cozinhar ovos pochê.

Todas aquelas pessoas enojadas ou sentindo pena de mim….

Precisava disso como precisaria de dentes no cú.

Hoje em dia, as pessoas sempre me dizem que eu sou magrinho demais. As pessoas em jantares ficam quietas ou bravas quando não como o cozido que fizeram. Cozidos podem me matar. Presuntadas. Qualquer coisa que fique mais que algumas horas dentro de mim, sai ainda como comida. Feijões caseiros ou atum, eu levanto e encontro aquilo intacto na privada.

Depois que você passa por uma lavagem estomacal super-radical como essa, você não digere carne tão bem. A maioria das pessoas tem um metro e meio de intestino grosso. Eu tenho sorte de ainda ter meus quinze centímetros. Então nunca consegui minha bolsa de jogador de futebol. Nunca consegui meu mestrado. Meus dois amigos, o da cera e o da cenoura, eles cresceram, ficaram grandes, mas eu nunca pesei mais do que pesava aos 13 anos.

Outro problema foi que meus pais pagaram muita grana naquela piscina. No fim meu pai teve que falar para o cara da limpeza da piscina que era um cachorro. O cachorro da família caiu e se afogou. O corpo sugado pelo duto. Mesmo depois que o cara da limpeza abriu o filtro e removeu um tubo pegajoso, um pedaço molhado de intestino com uma grande vitamina laranja dentro, mesmo assim meu pai dizia, “Aquela p#%%@ daquele cachorro era maluco.”

Mesmo do meu quarto no segundo andar, podia ouvir meu pai falar, “Não dava para deixar aquele cachorro sozinho por um segundo….”

E então a menstruação da minha irmã atrasou.

Mesmo depois que trocaram a água da piscina, depois que vendemos a casa e mudamos para outro estado, depois do aborto da minha irmã, mesmo depois de tudo isso meus pais nunca mencionaram mais isso novamente.

Nunca.

Essa é a nossa cenoura invisível.

Você. Agora você pode respirar.

Eu ainda não.

Esse post me lembrou um caso famoso ocorrido num clube de Porto Alegre (circa 1980, acho), quando um negão tentou satisfazer-se enfiando o pau na saída de água e ficou preso. Tiveram que quebrar a piscina pra tirá-lo, acho que inchou. Mas lembro como se fosse ontem da foto do coitado tirada em plongée estampada no LIBÉRATION (eu morava com meus pais na França na época), e de ser apresentado ao conceito de MICO MONUMENTAL (o popular KING KONG) numa era pré-internet.

Caro Alexandre, eu já disse que não quero polemizar (nem gastar seu tempo), mas - sempre há um mas - acho que vejo o papel do blog de forma um pouco diferente de você. O blog não precisa necessariamente ser jornalístico (ou difusor de informações, úteis ou não): por seu caráter individual, e seu tom de “quase-diário”, o blog pode ser mais íntimo e idiossincrático, e buscar trazer à tona fatos que não sejam tão relevantes jornalisticamente, mas que pareçam relevantes na visão individual do blogueiro (sendo, nesse caso, mais um difusor de idéias). Olhar uma notícia sobre canecas como mais relevante do que uma sobre um acidente pode ser verdade para um jornal, mas não necessariamente para um blog. De qualquer modo, obrigado pelo “puxão de orelha”: críticas (construtivas ou não) são sempre bem-vindas. E como diz um outro blog - “1001 gatos de Schrodinger” - “a mídia tradicional envia mensagens, blogs iniciam conversações”: obrigado (mesmo!) pela conversa.

Caro Stephen, é óbvio que blogs não necessitam ter cunho jornalístico. Temos total liberdade de pauta para escrever sobre o que bem desejarmos, e meu blog é uma prova disso: você encontra posts sobre os mais diversos assuntos por aqui. Mas é lógico que quando aparecem temas que merecem ser reverberados, falo em tom mais sério quando necessário. Só não entendo o que estas tergiversações têm a ver com seus comentários anteriores, já que fogem do que foi discutido antes, com uma conversa iniciada a partir de uma observação equivocada de sua parte. De qualquer modo, valeu pelo papo, Stephen. Um abraço!

Caro Alexandre, é fácil se solidarizar com alguém que mora num prédio em Moema. Mas essa história de lesões sérias por cabelo preso eu já vi contada sobre garotas em barcos na Amazônia (o cabelo se prende na hélice), e nunca vi muita solidariedade sobre isso…
De qualquer forma, fica aqui a minha solidariedade com a democratização da difusão de informações - minha contribução é com a notícia sobre o que acontece com as canecas do Starbucks, divulgada na Folha de São Paulo deste domingo, dia 11 de novembro, e que achei muito interessante (há um post no meu blog sobre isso) por mostrar quem é o brasileiro de verdade. Um abraço!

Stephen, considero ser um pensamento no mínimo extremamente infeliz sugerir que o fato de Flavia Souza morar em Moema desqualifica de alguma maneira o sofrimento de sua família, os méritos do blog criado por sua mãe ou os blogs que, especialmente em Portugal, têm ajudado a divulgar a causa defendida por Odele Souza. Solidariedade desconhece fronteiras, e os textos que escrevi falando dos casos da jornalista amapaense Alcinéa Cavalcante ou da campanha mundial Free Burma, mostram isso. Uma das funções dos blogs é essa: ajudar a reverberar casos que não ganharam espaço na mídia, independendo de limites geográficos. Aliás, seu comentário seria muito mais útil, caro Stephen, se você o aproveitasse para noticiar algum caso similar de alguma família na Amazônia aproveitando os recursos da internet para buscar apoio à sua causa, como fez a Alcinéa com sua campanha “Xô Sarney”, em vez de permanecer em silêncio passivo. Eu, que sou leitor de blogs como o do acreano Altino Machado, não encontrei por lá nenhum caso parecido.

L i n k s & S i t e s
Seleção dos melhores Sites do Brasil!
http://www.lksites.com

Parabéns pelo seu Blog!!!

- Link Atualizado. Ok!

Você continua fazendo parte da maior e melhor
seleção de Sites do País!!! - Só Sites Premiados -
Selecionado pela nossa equipe, você está entre
os melhores e mais prestigiados Sites do Brasil!

O seu link encontra-se no item:

” CANAL 3 ” => Blog = Letra P

- Os links encontram-se rigorosamente
em ordem alfabética -

Pegue nosso selo em:
http://www.lksites.com/selo

* Aproveite e insira também nossa “Janelinha”.
Veja como => http://www.lksites.com/janelinha/janelinha.shtml

Seus visitantes irão adorar!!!

Um abraço,
Dário Dutra

http://www.lksites.com/
…………………………………………………………..

Quando eu estava lendo seu texto na hora me veio o caso do “motel de SP”…
Mas eu não sabia que tinha acontecido 2x lá… impunidade é f…

Obrigado pelo Vosso empenho neste caso já que todos juntos fazemos a força. vamos continuar a ajudar a FLÁVIA.
Abraços do Beezz

Acidentes em piscina são muito frequentes e nunca divulgados,afogamentos de crianças infelizmente a maioria.
è a falta da presença de salva vida uma das grandes causas, excesso de confiança dos pais na habilidade dos filhos outra,o caso do ralo é problema de manutenção, absurdo
abraço

Os blogs, a cada dia que passa, se torna uma fonte confiável de informação pois, nos melhores, as postagens vem apoiadas por uma série de dados (links) que a mídia tradicional não diz.
Um grande abraço e, para mim, é mais que uma honra ter meu espaço citado neste que é um dos melhores do Brasil.
Abraços

Meu nome é Alexandra Caracol e sou angolana vivendo em Portugal, escritora e professora.
Adorei este blogue e a forma como são tratados aqui assuntos sérios e de interesse público.
Só quem se sentiu violado, de alguma forma, nos seus sentimentos e desprotegido em vez de acarinhado nos momentos de desespero é que pode realmente compreender o caso de Flavia e de muitos outros casos idênticos ou até diferentes, mas que geram sofrimento às vítimas e suas famílias.
Sinto-me sensibilizada com o que aconteceu a Flavia e muito triste com a falta de apoios da justiça brasileira para este caso, pois este é uma representação de tantos outros casos desesperados que necessitam de ajuda e que ficam esquecidos nas gavetas das entidades que realmente poderiam ajudar a minimizar o sofrimento decorrente destas situações drásticas.
Parabéns pela solidariedade.

Sou portuguesa e moro no Porto. Espero que a divulgação neste e em outros blogs possa ajudar a que haja uma decisão judicial mais rápida que ajude a Flávia!

Muito bom o Post! Os blogueiros estão de parabéns. Parabéns Luci e Luma!
:)

Há meses que em Portugal, conhecido o caso da Flavinha, muitos bloguistas têm expressado a sua solidariedade com a famíla e a revolta que sentem pela morosidade da justiça brasileira em dar prossecução aos legítimos anseios de que à Flávia sejam concedidos, rapidamente, os montantes indemnizatórios peticionados.
Apelo assim, neste blogue, a que os brasileiros sejam solidários com este caso que nem sequer sequer será único, pois tenho tido conhecimento de que outros se têm arrastado pela morosidade da justiça.
Que esta família, enfim, tão atingida, possa no mínimo sentir orgulho na justiça do seu país.
Um abraço desde Lisboa-Portugal.
Jorge G.

Pois é, Inagaki, e eu acho que esse processo de pulverização/democratização da informação está apenas engatinhando.

Realmente, blogs não são revolucionários, mas estão se tornando,mais e mais, meios de ótima informação, veiculando o que a mídia, por várias razões, acaba não divulgando.

O.o
Nem na piscina nadar a gente consegue ir despreocupado hoje em dia, pelo jeito. Indignante, sério, se não emputecente. O pior é ver que essa negligência não vem de gente com pouco dinheiro…
Mais um ponto para os blogs.

Alexandre, que surpresa boa ler a notícia da Ana Virgínia no teu blog. Entre as centenas de e-mails que recebemos diariamente, em que mais da metade são mentiras, fica difícil convencer que essa triste história é verdadeira e pedir que assinem a petição.

Eu agradeço em nome dos amigos que tenho em comum com a Ana Virgínia. Muito obrigada. E quem mais ler isso, assine a petição. Não é perda de tempo.

Raquel, aproveito seu comentário para reiterar que este é o link para a petição online em favor de Ana Virgínia: http://www.petitiononline.com/sardinha/petition.html. Um abraço.

Nossa que histórias mais tristes!
Vou repassar para os amigos o feed, Alexandre.
Blogs podem nem ser revolucionários, como você escreveu, mas muitas vezes podem fazer diferença.
abrs querido
Andrea

A blogosfera acaba cumprindo um papel que deveria ser feito por representantes do Ministério Público.
Ina, o Caso da Flávia, tomei conhecimento já faz um tempo e infelizmente quando o pleito é indenizatório, não cabe a sociedade julgar a não ser as partes envolvidas. Quanto ao defeito do ralo, o condôminio e a família deveriam entrar com uma ação conjunta. Quanto maior o volume de casos relatados maior agilidade terá o processo. Muitas vezes a justiça é morosa porque o cidadão não tem acesso à ela através de um bom advogado. Ou o advogado requisitado não cumpre qualificações para a empreitada.
Sobre o caso Ana Virgínia temos boas novas! Postei lá no “Luz” ou então veja aqui - http://www.nelsonpelegrino.com.br/noticias_ed.aspx?pI=55
Obrigada pela divulgação.
Beijus

Obrigado por trazer a boa nova de que o deputado federal Nelson Pelegrino irá intervir em favor da Ana Virgínia, Luma, e também pelos esclarecimentos que talvez sejam úteis para a família da Flávia. []‘s!

Eu também não lembro de ter lido a respeito destes casos deprimentes pois quase não assisto TV(dissestes que talvez nem tenha sido mostrado na TV..). Neste país de tantas notícias ruins e impunidade grassando de forma geral,se a gente escuta logo deleta pois tem nova notícia ruim a caminho,infelizmente..Quanto a blogosfera,eu adoro! Sou apenas leitora pois não tenho blog nem nada mas já se tornou um dos meus meios prediletos de buscar informação e entretenimento. Ainda acho que tem muita porcaria pois diariamente abro um ou outro que não conhecia e nunca mais volto porém tem uns cinco que visito diariamente(o teu,Milton Ribeiro,Carpinejar,Chucrute com Salsicha,a Fal) e que muito aprecio. Sou leitora assídua destes que citei e que me passam muita credibilidade,beijo!

PS. não quero desmerecer os outros, é apenas a minha opinião e são blogs com os quais me identifico.

Mariângela, na verdade o que eu disse é que não soube desses casos por intermédio da TV. O vídeo do YouTube prova que ao menos o caso da Ana Virgínia ganhou repercussão na televisão local. Um beijabraço!

Blogs são uma ferramenta incrível. Pena que eles ainda são utilizados de forma pouco inteligente, digamos, subutilizados e casos como este são minoria. E olha que eu tenho um blog.
abração

O potencial dos blogs é ilimitado. Eles abrem espaço para notícias hiperlocalizadas, que cubram segmentos hiperespecificos (como no blog para relatar casos de ralos de piscina), enfim, assuntos que de outra forma não teriam como ser discutidos.

Rapaz! Parece que estou fora do mundo. Moro aqui e não vi nada disso.Moro bemmm longe do centro é verdade. Com tanta notícia ruim, deixei de ver tv. Se não tivesse lido seu blog, não sabia.
Qualquer movimentação de blog, conte comigo.
Abraço.

Anna, não vi nenhum desses casos na TV. Assim como você, tomei conhecimento dos fatos por intermédio da blogosfera.

Alexandre,
Muito obrigada por incluir-se entre as pessoas que estão tomando conhecimento e divulgando o caso de minha filha Flavia, um exemplo gritante da MOROSIDADE de nossa justiça e da IMPUNIDADE.

NOVE ANOS esperando por uma indenização que permita à Flavia ter os cuidados de que necessita para continuar vivendo com um mínimo de dignidade e qualidade de vida, é aviltante.

Um abraço.

Parabéns e muita força em sua luta, Odele. Um abraço a você e outro à sua filha.

Cada post seu contém tanta informação que junto os pedaços para formar idéias do Brasil e do mundo. Nunca ouvi falar em problemas de ralos, só da obrigatoriedade de redes por cima das piscinas quando não estão em uso.
Mais tarde voltarei para recolher os dados do caso da brasileira em Portugal. Meu blog tem uma certa freqüência de portugueses.
Mais importante é frisar que teu Pensar Enlouquece, Pense Nisso atinge um público numeroso, dos que te lêem e dos que ouviram falar. Quero dizer que aprecio seu combate cibernético por causas justas.

Ecco, é vero. Admito que às vezes exagero na quantidade de links e informações. Mas enfim, é o meu estilo de escrever. :-/ Sobre o caso Ana Virgínia, recomendo que você também leia os posts do Idelber Avelar e da Paula Lee, caso você queira mais informações. Um abraço.

Olá, Alexandre!
Obrigada pela visita ao blog e por divulgar o caso “Flavia”. Acredito que alguém da blogosfera, que possa ajudar a Odele ou mesmo os familiares de Ana Virgínia, vai acabar tomando conhecimento dessas situações. E quem sabe, elas serão devidamente resolvidas.

Eu tambem nao tinha a menor ideia sobre esse problema, ate’ que eu vi uma reportagem ha’ poucos meses atras na TV americana - a menina foi sugada sentada, e perdeu uma parte do seu intestino. Ela sobreviveu, passou por cirurgias, mas vai ter sempre um problema serio de saude para o resto da vida.
Mais uma coisa para os pais se preocuparem! Afe.