Imitava as mulheres que usavam grandes chapéus negros, sentadas de pernas cruzadas e envoltas por meias finas de seda preta, sobre saltos altíssimos. Pintava a boca com cor de vinho e fumava cigarros envoltos em longas unhas pintadas de vermelho, sempre escondida atrás de uma mesa no canto direito do coffee shop. Queria ser esquizofrênica para realmente achar que era uma personagem de um filme noir. Mas, dolorosa e enervantemente, vivia no limbo entre sua  consciência lúcida e dolorosa e o paraíso redentor de seus surtos de loucura e autodestruição.

Chamou o garçom e pediu que fechasse as cortinas. O dia claro e ensolarado, de céus azuis e nuvens cute, não combinava com o mise-en-scène de uma futura divorciada. Apenas uma futura divorciada, sem ressentimentos ou sentimentos de autocomiseração, não tinha raiva de Anne, a amante de seu marido, executiva workaholic do mercado de capitais, sempre vestida em tailleurs bem cortados e cheirando a alfazema.

Era cedo ainda, seu futuro ex-marido deveria estar chegando em meia-hora. Estava com fome e lembrou que só tinha engolido alguns ansiolíticos com vinho tinto no dia anterior. Lembrou de como se apaixonou por seu marido naquele mesmo coffee shop, e de como sujou a mesa, logo em um dos primeiros encontros, com o açúcar que cobria inteiramente sua rosquinha de leite e teimava em cair contra sua vontade e para seu embaraço. Sorriu e pela primeira vez em semanas sentiu fome de verdade.

Chamou novamente o garçom, e entre uma baforada de cigarro e outra, pediu duas rosquinhas de leite e uma taça grande de Merlot, contrariando todos os livros de como apreciar um bom vinho.

Sua vida precisava de mais doçura, mais açúcar, pensou. E imaginou-se dançando um tango de Piazzolla com o homem que lhe salvaria do limbo, um tango pontuado por fortes guinadas de acordeom, dramático e ensurdecedor, onipresente e inconveniente, capaz de ocupar cada canto daquele velho coffee shop e fazê-la acordar de seu estado uterino, para rodopiar insana dentro da película de um filme muito colorido e kitsch, como num musical de Hollywood, porque cansara da fumaça noir do cenário de vários anos de sua vida.

Ouviu um grande estrondo e um tremor que vinha de todos os cantos, enquanto o garçom desequilibrado, porém delicadamente, punha sobre a mesa um cesto de palha com duas rosquinhas cobertas de açúcar e uma taça de Merlot que logo cairia sobre o chão.

Todas as janelas do escuro coffee shop explodiram, ferindo-lhe os olhos com feixes irrefreáveis de luzes vermelhas, rasgando-lhe a pele com cacos de vidro. Viu pedaços das velhas cortinas esvoaçando em milhares de pequenos retalhos, como se de repente estivesse em meio a um desfile de 4 de Julho na Quinta Avenida.

Em seu delírio, arrancou o grande chapéu preto e deixou seu cabelo longo desmanchar-se sobre seus ombros. Sentiu que o limbo que a envolvia iniciara a tão esperada grande rebelião, e juntamente rebelando-se ao compasso de Piazzolla, ajoelhou-se sobre o chão de mármore do coffee shop esperando pelo momento de seu arrebatamento, quando finalmente seria chamada para viver na tranqüilidade redentora de seu paraíso.

Um mar de cinzas vindas do céu começou a cair sobre seu corpo. Emocionada, chorou, e de braços erguidos para o alto, agradeceu a Deus pelo açúcar que desabava sobre as suas rosquinhas de leite. Sua vida já não precisava de tanta doçura.