Tem havido ultimamente um bom número de pessoas sofisticadas e bem-pensantes escrevendo ou falando coisas em favor dos cigarros e do hábito (ou vício) de fumar. Diante das alegações de que o cigarro faz mal, dá câncer e brochura, e mata em terrível agonia, essas pessoas respondem que fumam porque querem, e acabou. A par dos possíveis problemas que o cigarro traz, acham que o prazer da tragada compensa riscos incertos. E, por maior que seja a ira ou o despeito dos antitabagistas, ninguém nem sonha em privá-las desse seu direito fundamental que é fumar. Ninguém pensa em sair pela aí tomando o cigarro da boca dos outros e dizendo “estou fazendo o melhor para você”.

A mesma coisa acontece com aqueles que gostam de beber até cair. A gente lamenta, acha chato, às vezes até começa a evitar a companhia dessas pessoas, mas nem pensa em privá-las dos seus goles habituais. Mesmo esse hábito (ou vício) sendo infinitamente mais perigoso que o de fumar. Afinal, ninguém bate o carro porque deu umas tragadas a mais num charuto.

Pois bem: o que é que nos leva a ser tão sofisticados, tão laissez-faire com os fumantes e bêbados, e, por outro lado, tão mais “bonzinhos” e “solidários” com os viciados em drogas, a ponto de acharmos certo interferir em seus hábitos e vontades? Se é direito do cidadão cuspir os pulmões em pedacinhos pretos e calcinados, ou derreter todos os seus neurônios na cachaça, por que não seria também direito seu ausentar-se do mundo com cocaína, heroína, crack, ópio, LSD ou o que seja?

Estou falando aqui de uma coisa muito citada mas pouco encarada de frente: os limites extremos da liberdade individual. Aliás, nem tão extremos assim; quando o assunto é liberdade, acreditem, a gente pode ir assombrosamente (e incomodamente) longe. Estou falando da liberdade que todos têm (ou deveriam ter) de fazer o que bem entenderem consigo mesmos.

Eu, por exemplo: sou gordo. Bem gordo. Segundo a Veja e o meu dietista, uns exercícios seriam ótimos pra minha saúde. O sedentarismo (nome chique que dei à minha preguiça) me faz mal: engordo, aumenta os riscos de derrame, infarto, trombose. Ocorre que eu não quero fazer exercício nenhum; quero engordar mais e mais, e na sombra, se possível. E aí? Alguém me obriga a malhar, sendo a malhação uma coisa tão boa pra mim?

Logo, se eu quisesse me entupir de tudo o que é droga que existe, eu deveria poder, não é mesmo?

É por essa razão que eu acho que a produção, a venda e o consumo de todas as drogas deveriam ser descriminalizados. Porque quem quiser usá-las deve ter esse direito. É a mesma posição defendida pela revista inglesa The Economist, e também pelo patrono de tudo o que é liberdade individual que existe: John Stuart Mill. Leiam dele A Liberdade, e parem pra pensar que essa palavra, “liberdade”, não é o campo florido que a gente costuma pensar que é. Liberdade é também o direito de fazer o mal a nós mesmos.

Atenção, autoridades: isto não é uma apologia da droga. Não uso, não aconselho nem recomendo a ninguém que as use. Mas acho que, quem quer, deveria poder. Só isso.

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Esta é uma edição meio sobre a opinativa. Tem Zé Roberto futucando feridas de internautas e Eduardo Fernandes falando de telejornalismo. Tem também o começo das belas e impressionantes memórias de Iosif Landau (outro estreante), para as quais peço toda a atenção possível, pois elas fazem jus a Orson Welles: é tudo verdade. Tem também Alyuska Lins, e o pequeno conto cyberpunk que faz a estréia de Ivan Fiedoruk. E Drica Kee falando de um assunto que incomoda. E atenção ainda para a bela prosa poética da Mariza Lourenço.

No meio disso tudo, não sobrou muito espaço pras seções tradicionais. Mas tradição é tradição principalmente porque ninguém consegue (ou quer) acabar com ela. Domingo que vem estão de volta o Navegar Impreciso, o Rápido e Rasteiro, etc., sob as bênçãos de Alexandre Inagaki.

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Já comeu o sagrado macarrão? Então saiba que indigestão is what you get, folks, for making... whoopee!

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que o amor tudo perdoa e tudo esquece...
alyuska lins  [email protected]

O navio, atracado no cais, podia ser visto ao longe.

O maior pretexto que ele já inventara na vida, você já entrou em um navio, precisa ver os motores, o camarote é até confortável, mas balança um pouco, vem se despedir de mim no sábado que você vê que bonito que é.

Ela não podia deixar de ir. Iria de qualquer forma. Ainda que ele não soubesse. Ainda que ele não a visse, ela se escondendo por entre as gentes, seus olhos refletindo lágrimas feito lanternas na noite.

Por ele, iriam juntos na viagem, riqueza e pobreza, até o mar se comoveria com aquele amor.

Por ela, não só o mar se comoveria, o céu estrelado, o vento, os seres também diriam: um para o outro foram feitos. Ide juntos, pois, pelos caminhos.

Ele não pedira para que o acompanhasse. Numa ocasião, ouvira dizer que ela já tinha para onde ir nas férias. Uns tios distantes, andar nas dunas, quem sabe um namorado, desses leves, de estação.

Ela falara para uns amigos que talvez viajasse, visitasse uns tios distantes, e o fez para aparentar aos outros ocupar a mente com quaisquer planos, que não ele, o tempo todo, a todo instante, que bastava acordar, não pensava em mais nada, já nem os livros eram possíveis. Precisava contar isso, disfarçar a esperança de que tudo ainda fosse a tempo. Só não entendia o advento, o sonho adiado. Pensava bobagens. Se não me chamar, tem outra pessoa em mente. Não pergunto também. Mordo a língua antes, mas não falo.

E ele, triste. Até os pais perguntavam pela tal moça, aquela que, souberam, iria juntar-se a eles, chame-a para um jantar, conhecê-la antes. Ele balançava a cabeça, como um sim, mas desolado. Ela não iria nem a um nem a outro. Ela nem pergunta... pensava antes de dormir. Não parece nem interessada, não quer nem saber quem vai. Não gosta de mim. Nem um pouco.

Nem um pouco... ela chorava. Gostasse um tantinho, ao menos convidava como quem não quer nada, como quem nem quisesse que eu fosse, eu entenderia a timidez. Também não pergunto. Cai a língua antes, mas não falo.

E a tal noite chegara.

Ele ainda fazendo as malas.

Ela ainda olhando o telefone.

Não viajo sem ela!

Vou ligar para ele!

Mas ela viajaria sem mim...

Ele atenderia como se nada estivesse acontecendo...

O navio atracado no cais podia ser visto ao longe.

Ele esperava.

Ela também.

Ele no navio.

Ela a meio caminho.

O apito, a fumaça, ele embarcando, ela correndo, e ele jurando, como se o mar fosse um rio, não se banhar nele na volta o mesmo homem que embarcara.

E ela prometendo, como se um verão fosse uma vida, não mais lembrar de nada quando voltasse de viagem.

E viajaram.

Com essa, já são três férias que dizem isso.

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sou só eu?
josé roberto pereira   [email protected]

Às vezes eu passo um tempão zanzando pela Internet, lendo mensagens de fóruns, newsgroups, listas de discussão... Sou um cara que, como disse um amigo meu, já estou aposentado sem ter precisado trabalhar duro para isso. Coisas da vida.

Aí eu me pego olhando essa fauna elétrica, fico lendo seu amontoado de coisas e fico imaginando como são as pessoas do lado de lá. Não imaginando fisicamente, porque aí é ir longe. Imagino como é a cabeça delas. Como é a papa que é o seu pensamento, sua mente, seu desejo.

Essa observação começou quando recebi um texto de um dos meus editores. Homem inteligente, jornalista, boa pessoa. Trabalhou na Folha e coisa e tal. O e-mail que recebi dele era uma bosta. Erros graves de ortografia, oração sem começar com letra maiúscula, ponto final no meio da frase, um terror. Mas me toquei que ali ele estava sendo "soltinho", não estava se preocupando em dar aquela ênfase "profissional". Era ele largadão, de sandália e bermuda, barriga de fora.

Só que não gostei do que vi. Eu tinha uma certa idéia do que fosse ver dele como missivista e fiquei desapontado; ou se escreve bem o tempo todo, ou não se escreve. Não tenho meio termo.

Essa imagem que mostrava a perenidade das aparências que os textos da Internet possuem ficou guardada no arquivo.

Mas então pintaram mais coisas.

Numa lista de discussão veio uma mensagem de um "poeta" que clamava aos ventos eletrônicos seu desejo por amor e por sua amada. E lá veio outra mensagem, de uma moça, com mais ou menos a mesma coisa, os mesmos "objetivos", mas com outras palavras. O sentido oculto era o mesmo. Quero trepar. Com amor.

O sujeito e a moça prosseguiram em seus delírios literários, lambendo-se um ao outro com palavras cada vez mais quentes e mais deslavadas. O que antes era "espada apaixonada" descambou para "membro intumescido". O que antes eram "olhos molhados pela paixão" (nunca esqueci dessa frase. Mas daqui a pouco esqueço) virou "ser possuída por um macho viril".

É o subúrbio que sobe à cama.

Ali adiante, naquele fórum, um bando de adolescentes de todas as idades discorre sobre as últimas notícias, quase sempre fofocas sobre o ídolo do grupo, que acabou de realizar uma exposição de desenhos animados. É uma patotinha (perdão pela gíria antiga) em que todos "se conhecem", todos são "amigos" mas nunca jamais se encontraram fisicamente. Interessante como se cria amigos sem corpo, rosto, ou contato físico, bastando dizer "bom dia", "você é legal", "te curto"...

Percebo no fórum um silêncio que grita um respeito, disfarçado de despeito. Gente que fez tem méritos. Gente da "comunidade" (percebeu o paradoxo? Comunidade que não convive, só se toca com palavras) que se sobressai um pouco mais leva cascudo verbal. São todos parte de um ninho de anêmonas grudados uns nos outros, comendo do plâncton que despeja de si mesmos.

Mais acolá, agora nos e-mails, eu vou entrando devagar na cabeça de assessoras de imprensa: mulheres ocupadas, atarefadas, trabalhando para grandes multinacionais da comunicação. Prato cheio! Faço meu papel de pedinte de informação, mas, no meio, solto uma gracinha.

[Pausa que refresca: a gracinha, o sorriso, a piscadela entre duas pessoas notoriamente formais é um bálsamo para quebrar o gelo e aproximar os outros. Contudo, é uma aproximação que pode tanto lhe trazer uma Messalina quanto um Pateta ou um simples imbecil.]

E a moça da assessoria se abre, devagar, desacostumada (despreparada?) que está para esse lado mais humano, mais bestinha. E ela me conta, ao cabo de um mês e pouco de conversa mole, sobre seus gatos e de seu ex. Raspo o ranço da mulher profissional e fria, alcanço os gatos, toco no ex-marido e já sou parte da vida dela. Ela chega a me cobrar porque parei de escrever, onde eu estive, por que estive, cadê Zé Roberto, cadê?

Como um polvo (adoro polvos! E adoro citá-los!) ela vai esticando primeiro de leve, depois mais pesado, seus tentáculos (bracinhos, é mais bonito) em minha direção. Vai me tocando com suas antenas (epa! Mas aí ela virou lagosta!), me cutucando aqui e ali, vendo qual a minha reação. Ficou curiosa, quer saber mais. Uma hora ela solta a máxima: "queria poder entrar em sua cabeça e comer seu cérebro".

Não, criança! Não se trata de canibalismo explícito. É o subúrbio que mora nessa gente e que tascou um Living Dead no seu camarada aqui. Ela quer me entender, está curiosa, e me quer sexualmente. Canibalismo também é sexo.

Na Usenet da AT&T, porto do mundo secreto virtual, um banho de spam. Mas pinta uma coletânea de imagens de sexo comuns, banais. Só que numa certa seqüência de um desenhista japonês desconhecido, crianças de cinco anos, incrivelmente bem desenhadas, fazem sexo selvagem e consentido com um adulto. Me choca ver tudo aquilo e é difícil lembrar que para eles é liberado, desde que seja desenhado.

Só que o desejo do cara está ali, no porão, se cutucar pula fora da calça. Não é bem o que se espera de um sujeito saudável para nossos padrões, não? Só que lá entre eles pode. Sem crise, sem culpa. É arte. Não entendo lá muito bem como pode ser arte uma menina de cinco anos, mesmo desenhada, chupar pinto e beber sêmen, enquanto revira os olhinhos de mangá de prazer. Mas enfim...

Depois, em outro fórum, pinta a escancarada. Uma moça bonita de rosto, bota a cara no mundo: arreganha sua home page, suas palavras, seus pensamentos, sua vida. Tem até aquele tal de resumo diário de atividades, em que a moça vai contando seu dia-a-dia, o que fez, o que deixou de fazer. Eu patino no tédio; acho legal as pessoas se expressarem, mas (quase) nunca sobre si mesmas, que não tem tanta gente interessante neste mundo. Mas ela se achou, ela se acha interessante, interessantíssima. Tem até fã-clube a danada...

Numa hora ela se diz escrava de um cara. Conheço o sujeito, ele nem dá a mínima para ela, mas tá lá a coitada, arrastando um Titanic pelo camarada. E dizendo isso para seus seguidores e seguidoras. O pessoal que está com ela é um segredo a parte: eles curtem a moça e sua paixão, seus faniquitos, suas abobrinhas com tom de moça livre, passando aquela imagem de "num tô nem aí", coisa que adolescente ama. Ela solta desvarios com molho de RPG, vai trazendo a turma para seu convívio no mundo in natura, parece que rola festa e o escambau.

A moça vomita e (re)come a própria história, um tamanduá que solta a língua e pega de volta atenção grudada junto.

A noção do real e do imaginário sumiu. Resta a letra Times New Roman na sua tela. E se ela está ali, ela é real. Logo, o que ela diz é real, percebe?

O ego anda em moda: outro menino (tá na cara que é menino) quer pegar um cara que ele detesta porque o cara "zoou comigo, tá ligado?" A ofensa: xingou-lhe a mãe.

Me fascina esse abismão de BOSTA que vai se abrindo por bits e bytes, arreganhando as pessoas além do corpo, além do que elas querem mostrar. E que se mostram, mesmo sem querer. Penso sempre, sempre tento me convencer de que elas podem estar mentindo, mas custa esse pensamento descer pela minha goela: a turma está escondida, atrás de IP's, e-mails falsos, identidades falsas. Elas são o que querem ser, não ha repressão (esqueça o Estado, ele não tem tantos braços e tantos olhos).

Então é baderna, é Sodoma, é Gomorra. É a Babilônia.

O Bigodudo estava certo: olha no abismo que o abismo te olha de volta. E tenho receio de me tornar parte desse inconsciente eletrônico de advogadas carentes, de pompoaristas, de esposas que querem ser putas, de putos que querem ser esposos, de quem é o que não é, de quem é o que não é, de quem é o que quer que você quer que seja, meu senhor. Vejo desesperados.

Mas não sou eu também um desesperado, porque olho os outros como se eu fosse são?

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jornalistas no aquário
eduardo fernandes  [email protected]

Semana passada a TV Bandeirantes reformulou seus telejornais. Eles estão com novos cenários. Que são iguais aos de outras emissoras: espécies de redações Enterprise. No centro, o âncora Kirk, ali o editor vulcaniano sem emoções, todos cercados de computadores, luzes piscantes, etc.

Os Klingons (et’s horríveis, que parecem ter uma tartaruga na testa) aparecem nas reportagens, reclamando de enchentes, de buracos nas ruas e de coisas que não funcionam em geral. Porém, na Enterprise, tudo parece limpo, funcional, bonito e cheio de modernidade.

Se fosse para retratar a situação do país, o design dos programas deveria ser como o das naves de Ed Wood (informe-se): coladas com fita crepe, penduradas por barbantes, feitas de papel alumínio etc. Não soaria mais verdadeiro?

E por que, de repente, essa obsessão por mostrar redações? Os diretores de TVs dizem que é para mostrar como o telejornal é feito, dar mais transparência ao jornalismo. Sei.

Finalmente descobriram a fórmula: o próximo passo é colocar o governo em prédios de vidro. Assim, todas as falcatruas serão definitivamente controladas. Também deveríamos aderir em massa ao naturismo. Pelados, não conseguiremos esconder as mazelas das nossas almas.

Se você já esteve numa redação, sabe que são muito diferentes daquelas coisas assépticas que aparecem na TV. São mais conflituosas e complexas do que alguns computadores simetricamente enfileirados, cercados de pessoas com ares de "confiáveis" e "sérias".

As mudanças nos telejornais refletem o desejo de visibilidade, de invasão de espaços, que a tv cada vez mais promove. Queremos ver a "novela da vida real". E isso também tem de aparecer nos telejornais, mesmo que de forma diluída. Até enjoarmos.

E qual será a próxima moda? Redações Casa dos Artistas? Não, não será muito prático. E também não poderemos saber das decisões que são tomadas longe das câmeras.

Se hoje a coisa está mais para jornalistas-cenário, talvez, no futuro, haja jornalistas-modelo. E as redações não terão gente gorda, careca, negra, peluda ou fora dos padrões estéticos vigentes. Vai saber. O importante é servir bem.

E Maria virou “Betedeivis”, homenagem ao confessor estrangeiro que, tentado, segredara-lhe um dia:

— Filha, tens os olhos da artista...

Se é verdade que do destino ninguém foge, deu cabo, a quenga, da própria sina: pariu, com fartura, seus amores e, escandalosa, chorou suas dores. A ela outra vida nunca coube, senão aquela que escolhera: a de ser livre – mesmo na tristeza – feito asas de borboleta.

E quando lhe perguntavam se daquela lida não deixava, um brilho manso dos belos olhos se apossava: sonho descarnado de puta antiga em se vestir de noiva para, em maio, quem sabe, se casar com Henry Fonda.